Alimento

sobre el barro

sobre el fuego

especias granadas

y las estrellas

a través de un mosquitero que pareciera no estar.

El frío rueda cuesta abajo, se cuela desde los hombros.

Fugaces muertes años luz lejos, tumbas pequeñas sin nombre.

Canciones

de tocar con los dedos.

Cuesta con la mochila tres veces

y cada vez es menos impacto.

*

Hay ojos que no se cierran

ojos que miran adentro

buscan un simil reflejo

o algo que encienda las tormentas internas

y las apacigüe con ternura y libertad.

Un horizonte de a ratos los ojos,

gira la tierra hasta encontrar en mi

el descanso en un valle.